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nossa pobre lingua O que a alma sente á mingua assim perfeição Não ha nada tão perfeito Mas é um grande Depois de mortos Hemos de vêr nos e um no outro absortos Fartar Deixa que a nuvem negra tolde a lua Se a leva a tempestade Deixa Bemdito seja Deus Além n aquelle serro Parece que raspou trovão no momento Que soltava esta heresia E áquella rouca Porém quem é que apanha o aereo véo Da nuvem da montanha linda voz nos sái dizendo As mimosas palavras que costuma Sente