Générateur ipsum portugais - 35 listes de faux texte aléatoire en portugais généré pour maquettistes et webdesigner

beijo Se apenas o dou Desfaz se me o pejo E o gosto ficou
Intima voz do fundo bem do fundo D alma me diz e as lagrimas
podias Maria andar tapada Só com o teu cabello á semelhança
Enfeitiçaes que a formosura crêde Não vem da face avelludada
bello tempo aquelle em quanto pude Levar como tu levas
tristeza tamanha E lembra me ir á montanha Que temos aqui vizinha
ainda tão baço De luz tão pouco brilhante Que se media a compasso
tarde quando o albergue No solitario val Incenso queima
Está na mesa O que ha em casa é tirar Tirar com toda a franqueza
desventura Oh destino cruel Vejo as ainda ir com as mãos incertas
suspira E levanta o collo ao céo Vê vir raiando a aurora
Pobre musgo descuidado Sem olhos para chorar Sem poder alliviar
deuses cada qual uma arvore Á sua guarda consagraram Jupiter
Bandeando sem gostar Mas por mais linda que seja A rosa quando
ainda o pranto corria E o cabello me batia No rosto que me doía
andas já presentida D essa voz que te convida A encetar
trovão no momento Que soltava esta heresia E áquella rouca
abrazo É como a luz da fé Que além de cega apaga O facho
Ólho as nuvens esvaíam se Os roncos do mar ouviam
disse commigo Como póde isto ser As arvores arranca O vento
velhinha já não tendes côres Que o rosto animem e que os olhos
lagrimas d amor Vê n esse espaço immenso Os astros como estão
Quando tinha se me désse Não digo mais que uma flôr Talvez
tendo vida Será coisa permittida Tu não amares ninguem Suppões
quanto levas pobre luz Amor que em mim não cabe vai depôr
ternos ais E as lagrimas que chóro Podem dizer
Porque ha quem os attráia É essa eterna paz Que a mim de praia
desprezaes embora Culto e adoração De quem vos ama agora
Despe o luto da tua soledade E vem junto de mim lirio esquecido
cysne expirando alçar teu canto Has de lá quando a lua da montanha
olhar Receio E desejo estar sempre a contemplal
Andasse ainda eu lá desenganado Mesmo já como estou de achar
Cheiro o da rosa esse não Não é mais do meu agrado
Murcha a rosa que desgosto Só de lhe a gente bulir E essas rosas
pallido Maria O pensamento Não é trabalho que nos dê saude

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